All That, Running

A Race to the Finish
Written by
Translated by
Anthony Knuppel, "Waiting Room III" (Cuba, 2013, via flickr)


Cuba-based writer Argenis Osorio explores the act of flight, and death, in a city whose history runs across many ages.


To run. That's the end. The objective. Run. This way. That way. It doesn't matter. Run. Hard. Real hard. All three of us. Three Negroes running. Predawn. Three Negroes running. It’s Havana. Three Negroes from the old quarters. Not guilty. Like all Negroes. Gazelles. It’s the jungle. Havana. Run with all we've got. Negro strength. Strength that springs from hunger, alcohol and rumba. It's us three. Inseparable. We are the sixth cavalry of Kansas. We leave behind our sweat and misery. Negroes who take large steps. Untiring. Light feet. Light hands. Thin skin, flat noses. Shaved heads. Or half shaved. Trained eyes. Thick lips and large teeth. Catchy laughter. Pride of the old quarters. Leave as soon as the dominoes begin to fall. We’re no longer in the neighborhood, when people start playing that game. We’re at Capri's Red Room. At Tropicana. We’re Negroes, hard as hell. All black women are crazy about us.

Anthony Knuppel

All white women are even crazier about us. We’re Negroes, low-voiced and hot. Real. We stare with hatred and all of Havana trembles. Make a fist and all of Havana starts shaking. Raise our fists and all of Havana breaks down. We like the beach. Cuban rice and beans, meat and potatoes. Old rum and large bills. And we've had our picture taken with David, that's right!, the party guy. We are Negroes, descendants of port workers. Cuban rebels. Slaves. African royalty. We're all that. And all that's running right now, beastly. Like rebels. With lively arms. Not a single foot on the ground. Practically. We speak slowly. Eat slowly. Seldom cry. It's been ten years since our last tears. Ten years since our last run through these predawn hours. We dress well. Hate beer. And airplanes. Wanted to be cadets but it was impossible. Not for being Negroes. Not for being rough. Not because we didn't want to. Thing is, Mama died ten years ago. She, the Queen of All Negroes. And we cried. Faces unhidden. Seriously well dressed, we cried. Got hugs, and cried. Refused foodstuff, and cried. Even when left all alone, we cried. At the cemetery. With the Queen of All Negroes. And then, we don't cry anymore. We haven't cried in ten years. True. We've shared the same struggles. Comparable scars. Dislike the same foods. Respect our friends' women. Negroes with friends. ​Friends who are black, white, and in-between. Friends who protect us. Know we’re running. Friends with red handkerchiefs at the ready and shiny shoes that light up the block. True friends. Got enemies, too. Envious people. Tormented by the sight of proud Negroes. If they hit us, watch us strike back even harder. That's right! Understand the age of abuse has ended, some time ago. And there won’t be anyone abusing us. That's what we are. Negroes who know what we want. Know where we’re going. Know our Holy Black Lady of Hope brings us together. We hate Negroes who can but don’t know how to run, let themselves get caught. A detriment to the race. We are Negroes who share what little’s available. We don't hate whites. Even when whites look this way and tremble and make that annoyed gesture with their mouths. Not interested. We know where we're going. Know we need to run. Run well. When it comes to style, we’ve been winning. And we know these streets like the palms of these hands. Love these streets. We're the offspring of these streets. And masters. We have a special relationship, unspoken trust, with these streets. We know precisely how far the air within our lungs will take us. Strong lungs. Healthy. And a healthy liver. Heart. ​Negroes who've been in these predicaments a few times. That’s where we run. Sweat covers these bodies as we run. Run drenched in sweat. And sweat lifts us upwards. Shoes break down but that doesn’t matter. Run. Feel voices nearby and we run even faster. Feel voices far away and we keep moving. Spearheading a long race. Leaders, we are. The ones with medals. If these were these the Olympics. The Negroes on the front page. All smile. Exclusive occupants of the winners’ circle. Watching that flag go up. Hearing the national anthem. We don't sing that since elementary school. Have almost forgotten. But watch us hear it being played at the Olympics, and see us get emotional. We’re Negroes who get all emotional listening to the national anthem. Despite having forgotten the thing, almost entirely. Even if people can't see that. We get all emotional hearing the thing. But it's not medals we want. Just let us be. That's our aspiration. For others to scooch over and give us a little space. To exist without having to feel guilty. Have everyone understand that a slice of Cuba, too, belongs to us. Not to have to run in the predawn hours. Without feeling someone's breath on our necks. To die in peace. Like the last Queen of All Negroes.

Marcel Münch, via flickr

That's all. But this is all there is. We simply have to run without rest. Beneath the rain. Under the horrible cold that follows. Inside the hostile heat everywhere. Like right now. Jump over these potholes. Avoid stuff. Know what moves people just by looking at them. The Japanese. It's an obligation to study Japanese faces. And the Italians. And the Germans. Mexicans. French. Tourists. Yankees. Canadians. It's an obligation. We draw up a path. Then run. That's the end. Objective. Run. This way. That way. It doesn't matter. Run. Hard. Real hard. Sometimes it's because we're running away. Other times, we believe someone’s chasing us. From time to time, we see a patrol car. At times, we simply run. Run and people start trailing. And then, run harder. Other times, like now, we run because something else’s going on. The Queen of All Negroes is dying. And it's important for the Queen of All Negroes to live on. To live for a long time. Beyond that and this lifetime. Grave’s the first to start running. Buzzed past us like a dark arrow, a spirit leading the wind. Then, I started running and when I noticed Abi; he, too, was already running with us. Ran right behind Grave, out of habit at first. After that, because I saw him clench his teeth trying not to cry. And then, because he told me, She's dying; She's dying. Grave's struggling with the officer on duty in the emergency room. We don't sit down. Abi asks for patience. I ask for patience. The officer asks for patience. Grave’s face sinks into his hands. Defeated. We wait. An hour. Two. Don't know. Yearning for the door to open, for the doctor to come out. An hour. Two. Don't know. Grave's in the same position. Abi's taking short, little strolls. The officer's stiff. As if a belaying pin had been driven into him. Officer right next to us. The Princess inside there. Who knows in what condition. Who knows if, maybe, she's calling for us. Who knows! And the door opens. Once, and then again. Doctor doesn’t come out. The emergency room is all white. White paint that’s peeling off the walls. Missing lights. People selling coffee. Women dressed in poverty’s uniform. Sweat. Broom in hand. Dragging her whale of a broom. Moving garbage. Heartless women. With the smell of arms. Smelly arms. That don't ask for permission. And throw water. Women with hard stares. Beastly stares. Women that walk past you. Ignoring. Officer smiles. Women dressed in blue in this space where white is falling off the walls. Women who throw dirty water on the flowerpots. Hungry women. Women who look at watches. Thick legs. Thick buttocks. Walk as if nothing mattered. And nothing matters to them. Abi's looking at a woman like that. And me too. Grave's head in hands. Abi's looking at the crack of a woman like that. I'm noticing the woman’s wiping a table with a cloth. Ignoring all of us. All three of us, anxious. Waiting. For the doctor. Wont come out. Door opens a thousand times over, but the guy wont appear. Doctor who'll tell us the kingdom still has a princess. Emergency room, all white. Chipped walls. Grave's shattered. Emergency, all white. Doctor appears, at last. All white. Like a sheet of paper. We who stopped on on our tracks. Grave, who comes back to life, then back to death. Doctor like a sheet of white paper. Head shaking. Hounded by us. The officer, just as curious or concerned, gets closer. Grave's looking at Doctor in the eyes, wanting to look through him. Abi. Grave. Fat woman stops sliding a cloth over the table and looks at us. We're sorry, says the doctor. We did everything within our power, he says. Emergency room fills with Grave's pain. Emergency room. Shattered. Smashed to smithereens. Police officer, all white. Like a sheet of white paper. Doctor, all white. Like a sheet of paper. Fat women who drops the cloth with mouth wide open. Grave looks at us at leaves. Running. Towards the streets. Abi's right behind. I'm after him. Run. That's the end. The objective. To run. This way. That way. It doesn't matter. Run. Hard. Real hard. It's three Negroes running. Predawn. Three Negroes running. It’s Havana. Three Negroes from the old quarters. Not guilty. Gazelles. It’s the jungle. Havana. We run with all the strength we've got. Negro strength. Strength that springs from hunger, alcohol and rumba. Negro strength. It's us three. Inseparable. We're the Sixth Kansas Volunteer Cavalry. I can kill him, Grave says, clenching his teeth. Speeds up. We echo. Going to kill that sucker, he says, Abi and I tighten our fists. Havana trembles. This whole place crumbles. We run. Havana’s a blow that's difficult to understand. Sidewalks tremble. Muscles on Grave's face tremble. Nose on his face trembles. Muscles on Abi's face tremble. Abi's entire being trembles as he runs. As he sweats. As we all run right into the unknown.

Chris Goldberg, via flickr

That's where Grave's taking us. Grave knows where we're going, and that's enough. We're all one in the night. A jumbled symphony through Havana. Think Grave was talking about the Princess' boyfriend, back there, when he said, I’ll kill that faggot, kill him. Boyfriend's all white-white and she is black, all black, super black. Generally, they get along. Boyfriend and girlfriend since childhood. Shared difficult things together. Like everyone living in these quarters. Wanted to study medicine together. Go and see the rest of the world, together. Heal. Dreamed. And laughed. Often. Enjoyed themselves just as much. And, for a fleeting moment, I think Grave means him. Whether he kills him or not, is not really all that important. He's been closest to both of them. Knows what's inside their hearts. And we follow. Unchanging. As in slow motion. Truth is, don't know why Boyfriend came to mind. Don't have any reason to. But it’s done. Can't think of anyone else. Don't know what Abi could be thinking. Don't know if Abi's thinking about anything at all. Doesn't think too much. If something needs doing, he does it and that’s that. One could say he doesn't care much for consequences. On a rainy Saturday, for instance, broke a guy’s face, one of men from the sidewalk. Sidewalk creep said some nasty thing to the Princess. Abi broke his face. Simple as that. Then, Boyfriend wanted to do the same but there were no more faces to break. Abi enjoyed the sight of the couple walking up the street hand in hand. He would tell us after it all happened. And laugh. And one could tell he'd enjoyed watching as the couple walked away, hand in hand, and disappeared, slowly.


Translation by Mauricio J. Almonte


* * *



La sexta caballería de Kansas


Correr. Es la meta. El objetivo. Correr. Calle abajo. O calle arriba. No importa. Correr. Correr fuerte. Muy fuerte. Somos tres. Negros que corremos. En la madrugada. Tres negros que corremos. En La Habana. Tres negros del viejo barrio. Inocentes. Como todos los negros. Gacelas. En la jungla. La Habana. Nosotros corremos con todas las fuerzas. Fuerzas de negros. Fuerzas alcanzadas a golpe de hambre, alcohol y rumba. Somos tres. Inseparables. Somos la sexta caballería de Kansas. Vamos dejando nuestro sudor y nuestra miseria en la marcha. Negros que damos grandes zancadas. Inagotables. De pies ligeros. De manos ligeras. Negros de cutis fino y narices chatas. De cabezas rapadas. O semirapadas. De ojos entrenados. Labios gruesos y dientes grandes. Risas contagiosas. Orgullo del viejo barrio. No vamos tras al dominó. Cuando la gente juega dominó nosotros no estamos en el barrio. Estamos en el Salón Rojo del Capri. En Tropicana. Somos negros a los que nos zumba el mango. Tenemos locas a todas las negras. Y a las blancas. Somos negros callados y calientes. Sinceros. Miramos con odio y La Habana se sacude. Apretamos el puño y La Habana tiembla. Levantamos el puño y La Habana se derrumba. Nos gusta la playa. El arroz congrí y la carne con papas. El ron bueno y los billetes. Tenemos fotos con David, el de la Charanga. Somos negros descendientes de obreros portuarios. De mambises. De esclavos. De reyes africanos. Somos esos, los que corremos ahora, bestialmente. Como mambises. Moviendo los brazos ágilmente. Sin poner los pies en el suelo. Casi. Hablamos despacio. Comemos despacio. Lloramos poco. Hace diez años que no lloramos. Hace diez años que corremos en las madrugadas. Vestimos bien. Odiamos la cerveza. Y los aviones. Quisimos ser cadetes y fue imposible. No porque fuéramos negros. No porque fuéramos brutos. No porque no quisiéramos. Pero hace diez años murió mamá. La reina de los negros. Y lloramos. Con la cara descubierta. Vestimos seriamente y lloramos. Nos dieron abrazos y lloramos. Rechazamos alimentos y lloramos. Lloramos incluso cuando nos quedamos solos. En el cementerio. Con la reina de los negros. Y después no lloramos más. No hemos llorado en diez años. Guardamos el llanto para las ocasiones especiales. Aunque creemos que nunca más lloraremos así. Estamos de acuerdo en eso. Y es mucho decir. Somos negros que nos ponemos de acuerdo en muchas cosas. Hemos compartido las mismas peleas. Mostramos cicatrices similares. Nos cae mal la misma comida. Respetamos las mujeres de los amigos. Somos negros con amigos. Amigos negros, blancos, jabaos. Amigos buenos. Amigos que saben que corremos y nos protegen. Amigos de pañuelos rojos en la mano y zapatos lustrosos alumbrando la calle. Amigos de verdad. También tenemos enemigos. Gente que nos envidia. Que sufre porque seamos negros tan orgullosos. Porque si nos golpean, golpeamos más duro. Porque entendemos que ya los tiempos de los abusos se acabaron. Porque no permitimos se abuse de nosotros. Esos somos. Negros que sabemos lo que queremos. Sabemos a dónde vamos. Sabemos que nos une la santa negritud de la esperanza. Odiamos a los negros que pueden correr y no saben correr, y se dejan atrapar. Denigran la raza. Somos negros que compartimos lo poco que tenemos. No odiamos a los blancos. Incluso cuando los blancos nos miran y tiemblan y hacen ese gesto con la boca. No nos interesa. Sabemos a dónde vamos. Sabemos que ahora necesitamos correr. Que corremos bien. Que hemos ido ganando en estilo. Que conocemos estas calles como la palma de la mano. Que amamos estas calles. Que somos hijos de ellas. Y amos. Tenemos con estas calles una relación de secreta confianza. Sabemos hasta donde nos alcanzará el aire de los pulmones. Tenemos pulmones fuertes. Sanos. El hígado sano. Y el corazón. Negros que más de una vez hemos estado en situaciones así. Donde corremos. Corremos mucho. Nos bañamos de sudor corriendo. Corremos en charcos de sudor. El sudor nos impulsa hacia arriba. Los zapatos se dañan pero no importa. Corremos. Sentimos voces cerca y corremos más duro. Sentimos las voces lejos y seguimos. Vamos a la cabeza de una gigantesca carrera. Somos los líderes. Los de las medallas. Si estuviéramos en olimpiadas. Los negros que saldríamos en las revistas. Sonriendo. Dueños absolutos del podio. Mirando subir la bandera. Oyendo el himno. Nosotros no cantamos el himno desde la primaria. Casi lo hemos olvidado. Pero cuando lo oímos en las olimpiadas nos emocionamos. Somos negros que nos emocionamos oyendo el himno. Aunque lo hayamos olvidado casi por completo. Aunque no lo parezca. Nos emocionamos oyéndolo.

Anthony Knuppel

Pero no aspiramos a medallas. Aspiramos a que se nos deje vivir en paz. A que nos den un filo. A no sentirnos culpables. A que todos entiendan que un pedazo de Cuba también nos toca. A no correr en las madrugadas. A no sentir más voces respirando en la nuca. A morir en paz. Como la reina de los negros. Nada más. Mientras tanto no hay otra. Estamos obligados a correr sin descanso. Bajo la lluvia. Bajo el frío terrible. En medio del calor atroz. Como ahora. A saltar los huecos de la calle. A esquivar. A conocer a la gente solo con mirarlos. A los japoneses. Estamos obligados a estudiar la cara de los japoneses. Y de los italianos. Y de los alemanes. Los mexicanos. Los franceses. Los yanquis. Los canadienses. Estamos obligados. Tenemos un camino trazado. Después corremos. Esa es la meta. El objetivo. Correr. Calle abajo. O calle arriba. No importa. Correr. Correr fuerte. Muy fuerte. A veces corremos porque vamos huyendo. A veces corremos porque creemos que alguien nos persigue. A veces porque vemos pasar la patrulla. A veces solo corremos. A veces corremos y la gente corre detrás de nosotros. Y entonces nosotros corremos con más fuerza. Pero otras veces, como ahora, corremos porque algo nos ha tocado. Está muriendo la princesa de los negros. Y es preciso que la princesa de los negros, viva. Que viva por mucho tiempo. Incluso más allá de nuestras vidas. Primero corrió Sepultura. Pasó por nuestro lado como una flecha negra, como alma que se lleva el viento. Después corrí yo, y cuando vine a darme cuenta Abigail corría con nosotros. Yo corrí detrás de Sepultura, primero por vicio. Y después porque lo vi apretando los dientes para no llorar. Y después porque me dijo, se muere, se muere. Y afinqué los pies y corrimos más duro. Pasamos por donde Abigail estaba sentado, como dos flechas, como alma que se lleva el diablo. Y cuando vinimos a ver éramos ya los tres. De nuevo a las andadas. Sepultura apretando los dientes y corriendo. Abigail preguntándome que pasó y yo corriendo y diciéndole. Sepultura apretando el paso. Y Abigail. Y yo. Y otra vez La Habana a nuestros pies. Calles y más calles. Se muere, se muere, decía Sepultura. Apretábamos el paso. Cada segundo contaba. Cada gota de sudor. Y después mucha gente detrás de nosotros. Y después un poco más lejos. Y así, calles y más calles. Y después nadie detrás de nosotros. Calles interminables que nos llevan hasta la princesa de los negros. Es que ya perdimos a la reina. Debemos hacer lo que sea para no perder a la princesa. La princesa se llama Yadira. Tiene 14 años. Y cuando nació, Sepultura dijo que sería la princesa y todos estuvimos de acuerdo. Y ahora se está muriendo. Emergencias queda lejos. No nos importa. Corremos. Somos uno en la noche. Se desangra, se desangra, dice Sepultura, sin dejar de correr. Y yo imagino la sangre sin poder explicarme por qué sangra la princesa. Pero no pregunto. Y Sepultura no dice más nada. Abigail tampoco pregunta. Solo corremos. Rumbo a la princesa. Que muere. Que sangra. En Emergencias. Se muere la princesa de los negros. Queda el reino triste. Otra vez. Como hace diez años cuando murió la reina. Pero la reina estaba enferma. Lo sabíamos. Era inevitable. Pero la princesa no está enferma. Solo tiene 14 años. Es hermosa. Llena de vida. Con una risa amplia y contagiosa. Con un cuerpo elástico y gracioso al caminar. Y al bailar. Nosotros le enseñamos los pasos. Nosotros le hemos enseñado tantas cosas. La hemos mimado tanto. Le hemos servido tanto. Somos sus fieles vasallos. Tratamos de enseñarles cuáles son los hombres buenos y cuáles los que no valen tres centavos, con quién se debería acostar y con quien no. Le enseñamos qué es provocar. Qué es no hacer caso a los babosos de la acera, cómo se trata a los babosos de la acera que la molestan cuando ella pasa. Bamboleándose. Le dijimos, casi desde niña qué es un hombre de la acera y un hombre de su casa. Ella será la nueva reina. Queremos un reino hermoso, espléndido. Hemos trabajado con amor en eso. La princesa no ha conocido las carencias. Ni el hambre. Es la negra más linda de La Habana. Nuestra princesa. Sepultura es su padre y nosotros sus tíos. Pero en verdad los tres somos sus esclavos. Por fin llegamos. Emergencias. Luces. Enfermeras. Camilleros. Sirenas. Calor. Gritos. Dudas. Alguien llamándonos a la calma. Nosotros que no nos calmamos. Una lista. Unos espejuelos leyendo en la lista. Sin encontrar el nombre de la princesa. Sepultura. Devastado. Otra vez corriendo. Ahora por los pasillos. Llamando. Gritando. Apretando los dientes. Sepultura.

​Anthony Knuppel

Los espejuelos que vuelven a mirar. Y sí, el nombre de la princesa que aparece. Que nos llena de esperanzas. Que nos quita las esperanzas. Operar, oímos. Delicada, oímos. Esperar, oímos. Sentarse, oímos. Avisaremos, oímos. Sepultura forcejeando con el policía de guardia en Emergencias. Traemos a Sepultura. Nos sentamos. Abigail, le pide paciencia. Yo le pido paciencia. El policía le pide paciencia. Sepultura, mete la cabeza entre las manos. Derrotado. Esperamos. Una hora. O dos. No sé. Anhelantes a que se abra la puerta y salga el médico. Una hora. O dos. No sé. Sepultura en la misma posición. Abigail dando paseítos. El policía firme. Como si tuviera una cabilla clavada. El policía a nuestro lado. La princesa allá adentro. Quién sabe cómo. Quién sabe si reclamándonos. Quién sabe. La puerta que se abre. Una y otra vez. Pero el médico que no sale. Emergencias es blanco. Un blanco descascarado. Faltan luces. Hay vendedores de café. Hay mujeres mal vestidas. Sudando. Con un escobillón en la mano. Arrastrando su imperio. De remover la basura. Mujeres desalmadas. Con olor a brazos. A brazos sucios. Que no piden permiso. Y tiran agua. Mujeres de miradas duras. Miradas bestiales. Mujeres que pasan por tu lado. Ignorándote. Que le sonríen al policía. El policía que sonríe. Mujeres de azul en su imperio blanco. Desconchado. Que lanzan agua sucia en las macetas. Mujeres que tienen hambre. Que miran el reloj. Mujeres de piernas gordas. De nalgas gordas. De brazos gordos. De labios gordos. Que caminan como si nada les importara. Y nada les importa. Abigail mirando a una mujer así. Yo también. Sepultura con la cabeza entre las manos. Abigail mirando la punta de las nalgas de una mujer así. Yo mirando que la mujer pasa el trapo sobre una mesa. Ignorándonos. Nosotros ansiosos. Esperando. Al médico. Que no sale. La puerta se abre mil veces pero no sale. El médico que nos dirá que seguiremos con princesa en el reino. Emergencias, blanco. Desconchado. Sepultura desecho. Emergencias blanco. El médico, por fin sale. Blanco. Como un papel. Nosotros que nos paramos en el acto. Sepultura que vuelve a la vida para volver a la muerte. El médico como un papel. Moviendo la cabeza. Acosado por nosotros. El policía inquieto que también se acerca. Sepultura mirando al médico a los ojos, queriendo atravesarlo. Abigail. Sepultura. La mujer gorda detiene el paño sobre la mesa y nos mira. Lo sentimos, dice el médico. Hicimos todo lo que estuvo a nuestro alcance, dice. Emergencias se llena de los gritos de Sepultura. Emergencias. Destrozado. Hecho añicos. El policía, blanco. Como un papel. El médico, blanco. Como un papel. La mujer gorda que deja caer el paño y abre la boca. Sepultura nos mira y sale. Corriendo. Hacia la calle. Abigail lo sigue. Yo lo sigo. Correr. Es la meta. El objetivo. Correr. Calle abajo. O calle arriba. No importa. Correr. Correr fuerte. Muy fuerte. Somos tres negros que corremos. En la madrugada. Tres negros que corremos. En La Habana. Tres negros del viejo barrio. Inocentes. Gacelas. En la jungla. La Habana. Nosotros corremos con todas las fuerzas. Fuerzas de negros. Fuerzas alcanzadas a golpe de hambre, alcohol y rumba. Somos tres. Inseparables. Somos la sexta caballería de Kansas. Lo mato, dice Sepultura y aprieta los dientes. Y el paso. Nosotros también. Voy a matar al maricón ese, dice, Abigail y yo apretamos el puño. La Habana tiembla, La Habana se derrumba. Corremos. La Habana es un golpe difícil de comprender. La acera tiembla. Tiemblan los músculos de la cara de Sepultura, tiembla su nariz. Tiemblan los músculos de la cara de Abigail. Abigail tiembla todo mientras corre. Mientras suda. Mientras vamos hacia lo desconocido. Sepultura nos lleva a lo desconocido. Sepultura sabe a dónde vamos y con eso basta. Somos uno en la noche. Somos una sinfonía en tropel por La Habana. Creo que Sepultura se refiere al novio de la princesa cuando ha dicho, mato a ese maricón, lo mato. El novio de la princesa es blanco, blanco y ella es negra, negra, retinta. Se han llevado bien. Son novios desde niños. Juntos han compartido cosas difíciles. Como todos los hijos del barrio. Juntos querían estudiar medicina. Irse a los mundos. Curar. Han soñado tanto. Han reído tanto. Se han divertido tanto. Y por un momento creo que Sepultura se refería a él. Que lo mate o no, deja de ser importante. Él ha estado más cerca de ellos. Sabe qué hay en sus corazones. Y lo seguimos. Inmutables. Cómo en cámara lenta. Y la verdad no sé por qué me ha dado por pensar en el novio. No tengo motivos para hacerlo. Pero lo he hecho. No se me ocurre nadie más. No sé qué estará pensando Abigail. No sé si quiera si Abigail está pensando en algo. Abigail realmente no piensa demasiado. Si hay que hacer algo simplemente lo hace. Podría decirse que a veces no le importan las consecuencias. Un sábado lluvioso, por ejemplo, le rompió la cara a uno de los hombres de la acera. El hombre de la acera le dijo una grosería a la princesa. Abigail simplemente le rompió la cara. Luego el novio de la princesa quiso hacer lo suyo pero ya no había cara que romper. Abigail disfrutó mucho que los novios se fueran calle arriba tomados de la mano. Después nos contaba. Y reía. Y se veía que había disfrutado ver cómo se alejaban tomados de la mano.

This story was originally published in La Jiribilla and other Cuban publications.


A Message from Favianna Rodriguez

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